à nos mères

Le fameux petit banc à Valence

Les unes serrées aux autres

Elles entassent

Des confidences

Des histoires sur le temps

Des secrets

Des rêves

Des larmes coulent parfois

De joie

Celles qui attendaient leur tour

Pour s’exprimer

Au fond de la peine

Qui sans cesse fredonne

Dans leur quotidien

C’est terrible de tout garder pour soi

Il y a des chances

Qu’elles en oublient le temps

Qui passe
Sur le petit banc 

Les champs devant elles

La cuisine est loin

Les mamans aussi

L’imagination se débride

Elles causent

Essoufflent leur révolte

Déplient leur liberté

Froissée

Elles ont les cartes en main

Sur le petit banc

Elle rejoue leur histoire

Goûte le plaisir de la palabre,pour rien

Tête haute

Elles rattrapent leur vie

Pendant de courts instants

Moments pensés ou pas

Cour de récréation

Elles peuvent prendre de la hauteur

S’estimer

Choisir

S’engager

Sur ce petit banc

Les coudes serrés

Elles ne se regardent pas

S’écoutent en miroir

Sonorité reconnue

Elles savent s’éloigner de leurs tumultueuses années

Rire aux éclats

Converser

Avec la ferveur des mots

Alors

Des mots silencieux

S’inscrivent sur le bois généreux qui a grandi

Du petit banc

Marquant l’empreinte des conversations frénétiques

Bois d’argent usés

Pépites d’amitiés lointaines

La vie s’écrit pour elles au conditionnel du « j’aurais aimé… »

Sur le petit banc

De bien grandes joies sont gravées

Dans les cernes

De leurs maux.