HIER

Photo prise par un artiste irakien dans
un orphelinat

Hier, je n'étais pas née

Je sentais encore le doux liquide qui enveloppait mon corps.

Je rêvais.

Hier, j'étais dans un corps serré

Dans un corps balloté.

Hier j'étais dans le ventre de maman

Je me réchauffais des grands froids de ce dernier mois de décembre

Hier, j'étais dans ce corps déformé

Dans ce corps agité

Hier, je ne voulais pas encore sortir

Dehors, je pensais qu'il y avait du danger et que personne pour m'aider

Hier, j'étais dans ce corps violenté

Dans ce corps envahit

Hier, je n'avais plus de place dans cet abri lacéré

J'entendais des cris confus et lointain.
Je ne voulais pas écouter

Hier, j'étais dans ce corps enchainé

Dans ce corps lié.

Hier, j'ai décidé de ne plus bouger.

Je percevais le tumulte et des soubresauts qui me réveillaient.

Hier, j'étais dans ce corps tourmenté

Dans ce corps dérobé

Hier, j'étais prise en otage dans ce bateau égaré.

Je ne rêvais plus.

Hier, j'étais dans ce corps éreinté

Dans ce corps déchiré

Hier, j'étais encore incertaine

De naitre fille ou garçon et quand j'ai posé mon oreille

Sur le ventre qui m'a porté

Mon oreille m'a parlé.

Je n'ai rien compris

Je n'ai rien senti.

Je me suis endormie.